Post Secret en francés - No es mío, pero quizás soy yo, en otro cuerpo, en otro continente, quién sabe.Querido Diario,
Escribo desde lo más profundo del alma mía, esperando que algún día aquella persona, cuya vida yo vivo, desentierre estas memorias y en solo un segundo, le pase por delante toda su existencia (o la mía). Cada mañana es menos mía (más tuya), cada media sonrisa es la ventana de un silencioso sollozo, cada ocultarse de la luna no hace más que confirmar que esta vida que vivo no me pertenece (más).
Sentir que uno no esta trazando su propio camino, sentir que es otro, quien se adueña de tu ser y controla cada uno de tus movimientos, tus pensamientos (si en realidad pudiesen ser tuyos). ¿Cómo puede ser el amor verdadero si no soy más que una triste y vana marioneta? Es otro, u otra, quien vive mi vida, quien siente escalofríos y a quien se le eriza la piel. Detrás de mi mirada (o la tuya) hoy no hay más que un extranjero. ¿Te revelarás Intruso? ¿En que cuerpo estaré yo, entonces?
Escribo desde lo más profundo del alma mía, esperando que algún día aquella persona, cuya vida yo vivo, desentierre estas memorias y en solo un segundo, le pase por delante toda su existencia (o la mía). Cada mañana es menos mía (más tuya), cada media sonrisa es la ventana de un silencioso sollozo, cada ocultarse de la luna no hace más que confirmar que esta vida que vivo no me pertenece (más).
Sentir que uno no esta trazando su propio camino, sentir que es otro, quien se adueña de tu ser y controla cada uno de tus movimientos, tus pensamientos (si en realidad pudiesen ser tuyos). ¿Cómo puede ser el amor verdadero si no soy más que una triste y vana marioneta? Es otro, u otra, quien vive mi vida, quien siente escalofríos y a quien se le eriza la piel. Detrás de mi mirada (o la tuya) hoy no hay más que un extranjero. ¿Te revelarás Intruso? ¿En que cuerpo estaré yo, entonces?
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